возвращайся скорее, мы устроим ужин
бурбон, сигареты, свечи и все дела
во мне без тебя словно нехватка пружин
без которых работа механизма совсем не слаженная
расстроена и дает посекундный сбой

крепкий кофе, пожалуй, самое лучшее средство от головной боли и шума в ушах. понедельник. не люблю понедельники с детства. целый день проходишь, как какой-то бездельник, путая цели и средства, обстоятельства. все люди вокруг - словно какие-то зомби из видео игр - помятые, уставшие, сонные. и как среди этой толпы абсолютно шаблонных людей разузнать знакомых? никак. потому и проходишь, не здороваясь и не улыбаясь даже. и что самое главное - "привет" в ответ не услышать, наверное, нынче люди совсем позабыли о вежливости. руки дрожат и голос хрипит. снова простудилась. снова больна.
нервно кусая губы, заламывая руки; пора. пора научится отпускать людей, пропускать их сквозь тонкие пальцы, забывать, стирать их образы. прекрати думать о прошлом, прекрати жить в нём. ведь что было - того не вернуть. прости, что не могу научить тебя поворачивать время вспять, себе же врать о том, что было, забыла, что пережила. прекращай Алиса мечтать.
вдыхаю аромат жареной индейки и утреннего кофе. улыбаюсь краешком губ, выдыхаю. обожаю это место. в нём чувствуешь себя уютно, хорошо. непрокуренный зал, приятные люди, смешные официанты. всем здесь заправляет гармония. и это действительно то самое место, которого не сыщешь в России, Шотландии, Великобритании.. это место, где ты как дома. где тебе рады. просто это то самое место, в которое хочется возвращаться снова и снова. чем-то оно цепляет. не знаю точно чем, но могу сказать, что дело не в скидках и не в "счастливых часах". наверное, дело во мне и в моих вкусах.
я сидела за барной стойкой и отхлёбывала кофе, когда послышался звон колокольчиков. такой отвратительный, режущий по ушам звук невольно заставляет меня вздрогнуть. машинально перевожу взгляд с кружки на дверь, замираю. и воздух кончается в лёгких, и мысли путаются. марк? погодите, марк?! я почти не верю своим глазам. ссылаюсь на простуду и дефицит внимания. может, это просто иллюзия? может всё же пора обратиться к врачу? мистер крайтон? здесь? это он сейчас стоит на пороге? это он? мистер крайтон, так быстро исчезнувший три года назад из моей жизни, мистер крайтон, которого я так глупо и по-детски ждала всё это время стоял в дверях и словно не замечал меня. я готова была схватить его за запястье, ущипнуть себя - что угодно сделать, лишь бы всё это не оказалось миражом.
он проходит к барной стойке и заказывает кофе. тот же, что и у меня. три ложки сахара. крепкий. без корицы. побольше кипятка. может, мне просто кажется и это какой-то двойник? может клон? нет, это уже паранойя.
- Марк? - ощущаю себя пятилетней девочкой рядом с ним. такой.. взрослый, строгий с виду и серьёзный. такой родной человек, но для которого, я кажется, очень и очень далека, хотя руку протяни - и вот. стоит рядом и не замечает... обидно. во рту горький привкус. мой голос дрожит, я боюсь ошибиться. боюсь осечься. такой глупый и детский страх перед бывшим учителем. он переводит на меня взгляд спустя пару мгновений и кончики моих алых губ невольно тянутся вверх, вздрагивая. такая нелепая улыбка ученицы. такой нелепый вид, господи, не смотри на меня, пожалуйста. у меня такая ужасная причёска, я совершенно неухожена. не так я себе представляла нашу встречу. в ней не было накрахмаленного маминого платья.
- Господи, Марк! Какими судьбами? Ты и я? Вашингтон? Я не верю, нет, не могу поверить. - смеюсь и чувствую, как внутри меня что-то с хрустом ломается, а после тело теплом заливается - такое странное чувство уюта в его компании. такое почти что забытое чувство. такое приятное. он улыбается мне в ответ и начинает расспрашивать, что да как. словно мы старые, старые друзья - прямо как этот город - которые не виделись сто тысяч лет, а тут совершенно случайно пересеклись в каком-то прокуренном трактире. и мы бы с лёгкостью затронули вопросы насчёт замужества, детей и работы, будь по старше. и мы бы заказали по бутылочке светлого пива, будь я мужчиной и приблизительно его возраста. но я девушка и гораздо младше. лет на десять. - Я, знаешь, нормально. Только вот наших с тобой доп. уроков истории мне не хватает. Кстати, мы так и не закончили тот спор про Карла...
..и с каждой минутой, что длилась после нашей внезапной встречи, я всё чаще стала ловить себя на мысли, что безумно хочу его обнять, так чисто по-детски и совершенно невинно. так, словно я выпускница, а он мой первый учитель. так, словно я героиня какой-то дешёвой книжки, в которой брат находит сестру и все безумно счастливы. но если там радуются тому, что не успели переспать друг с другом и разгневать своего Бога, то я была рада тому, что наши дороги всё же пересеклись вновь.
позволь мне запомнить тебя и больше никогда-никогда не отпускать, привязать к себе самыми странными способами. позволь мне отнять у тебя дар и вернуть себе самого лучшего друга.
я скучала.
а ты? ты скучал?