Часы, минуты, города. Всё меняется за окном со скоростью света, я не успеваю схватиться за них взглядом_сердцем. А нужно ли? Пусть прошлое остаётся в прошлом, ведь нужно же что-то изучать историкам…
Ты приближаешься за огромным холодным окном, а я смотрю на тебя невидящим взглядом, словно сквозь тебя, словно это кто-то другой, впрочем, именно так я и думаю. Обнимая ладонями горячую чашку кофе, я опускаю глаза в свою историческую книжку.  Знаешь, я ведь до сих пор читаю историю, просто читаю пыльные учебники, древние фолианты, рассказы о том, чего может и не было, но во что так неистово верят историки. И я верю.
Я тебя не узнала, ты меня не заметил. Может, я просто не хотела верить, что это ты. Мне было слишком сложно представить, что планета так мала, что судьба снова может нас свести. Поэтому когда ты промелькнул мимо моего холодного окна, я гнала скудные мысли о тебе прочь, не хочу верить, не хочу потом разочаровываться.  Ты для меня кем-то был? Я не знаю. Мне просто было с тобой очень хорошо, бесконечные наши споры и разговоры не канули в лету. Я не отдам их историкам, я никому их не отдам.  И почему я вообще вдруг о тебе думаю, если там за окном был не ты?
-Черный, без сахара, – доносится до меня голос, а у меня внутри электрический разряд гонит мурашки по телу. Я не могу ошибаться…это ТВОЙ голос. Ни чей другой, пусть уже три года прошло, я не перепутаю его. Медленно поднимаю голову, отрываясь от своего маленького мира.  И подсознание не хочет верить, что видит именно тебя, нас разделяет пара столиков и три человека. 
Ты – моё яблоко раздора, моя пропасть, разрывающая на две части. Ты – моё противоречие. Ты – мой такой долгий поцелуй, ничего не обещающий и, наверное, ничего не значащий.  Мой учитель, человек, которого я должна ненавидеть, я же знаю, кто ты. Но я…я не выдала тебя тогда, не выдам и сейчас. Господи, а как тяжело было тебя отпускать, как я злилась, если бы ты знал… Я готова была рассказать о тебе отцу, но сама себя сломала. Ты – моя тайна, а я не выдаю тайн. Я не могу вредить тем, к кому привязана, к тем, с кем было так хорошо. А ведь не было ничего, знаешь. Были просто разговоры, просто вечные споры и я всегда стояла на своём, перекраивая историю вместе с тобой, разбирая по частям, по пазлам. Разбирая душу свою перед  тобой. Но всё прошло, знаешь, у меня ведь другая жизнь теперь. А ты…что ты здесь делаешь?
Я не отрываю от тебя глаз, в конце концов, ты же должен обернуться, ты всегда чувствовал на себе мои взгляды. Я не могу тебя окликнуть, вдруг ты, как тогда, под прикрытием с другим именем, с другой биографией, но с тем же взглядом. Обернись, пожалуйста, или я поверю, что мне показалось. Сверлю тебя взглядом, каждую клеточку, а в висках пульсирует моё сердце.
Наверное я успела тебя изучить, потому что ты не подвёл меня. Ты оборачиваешься и ловишь мой растерянный_предвкушающий взгляд, моё сомнение, моё такое дикое желание, чтобы ты действительно оказался тем, о ком я думаю. Удивлён? Как тесен мир, я убеждаюсь в этом вновь и вновь.  Я слабо улыбаюсь тебе, хочу поднять руку, что б помахать, но меня что-то сковывает.  А ты, кажется, не веришь тому, что видишь, что это действительно я сижу возле этого огромного холодного окна, сжимая в руках уже остывший кофе… признайся, ты поверил, что это я, лишь увидев рядом открытую книгу по истории?
-Ты? – приближаешься ты к моему столику, захватив свой черный без сахара.
-Я… – пожимаю я плечами, пытаясь подавить тот детский восторг, распространяющийся по всему телу.
-Вы? – в отместку переспрашиваю я, теперь ты точно уверен, кого видишь перед собой, я ведь так и не научилась называть тебя на «ты», что несказанно тебе не нравилось.  И твоя улыбка тонет в моём тихом смехе, таком звонком, таком родном, правда? Кажется, отец прав, мир слишком тесен, а судьба никогда не сводит людей просто так.